high hopes

for fuck's sake

2008-09-22T00:56:00.003+02:00

Don't talk assuming they want to hear you, because they don't. They do not give a crap.

You don't need to be nicer just because you should. You don't need a reason to be fed up and angry. You don't owe anyone explanations, unless deep down you really feel you do.

You are the one who makes the choices.

It's the world who's fucking crazy.

Chain Letters

2008-07-01T01:16:00.001+02:00

"The Chain Letter to the Ephebians. Forget Your Gods. Be Subjugated. Learn to Fear. Do not break the chain -- the last people who did woke up one morning to find fifty thousand armed men on their lawn."

Small Gods, Terry Pratchett

Anna Karenina

2008-06-27T17:21:00.008+02:00

(No pretendo que nadie comente esto xD, pero tenía que escribir algo y a lo mejor me sirve para el examen del martes)

The amazing thing about Tolstoi's novel (the only 'real novel' he ever wrote, after his own words; apparently nothing to do with War and Peace) is his insight in human nature. A sociological essay or a study on Freudian theories will never achieve the accuracy of this portrait of our emotional attributes.

His description of the late nineteenth-century gentlefolk shows a complexity that goes against everything I would have believed about upper-classes from my 'friend-of-the-people' point of view. Those who I believed to be a superficial, hypocritical bunch of snobs that despise the peasants and the workers dissolved once I read a third of the book. The judgement the reader places upon the characters gradually transforms along the novel into a complete identification with them.

We tend to think today that living in a strong religious environment makes everyone think and act in the same way. Either people are moral and behave well, or they carry a life of wickedness similar to Mr Hyde's, attending voyeurist brothels for the rich. But inside the hierarchical bubble everything goes on the same way as outside. We all have the same weaknesses, and we love the same things, and yet we are all so different from one another that we fear we'll always be lonely. We cripple everyone through our actions, and in turn they do the same to us.

The style of the prose can seem a bit old at first, logically, but it's just the right one. Without those exact words the meaning they want to convey would be lost. The indication of all the little hints in the characters' behaviour are wonderful to discover, and their later explanation through what they tell each other (and what they don't) are shocking, enlightening or depressing. Just like real life. Only with expensive wine and grand houses.

It's a brilliant book, a freaking classic, a must for anyone that calls himself a bookworm. Which I think is one of the proudest labels we can ever hope for (:

the time has come.

2008-06-09T00:15:00.005+02:00

Some porn entirely dedicated to the one who asked for it (Ayes, that is). Please, don't come on the screen. It would be pretty disgusting.

If anyone reads this, good luck for what's left of the Bacs >__<

belle y sebastian o los new pornographers

2008-05-25T16:05:00.003+02:00

Estás acorralada, aprisionada por quienes te aman. Se lavan los dientes mientras tú haces pis; tu intimidad violada. La música es tu remanso de paz, porque te mete dentro de ti misma y te abre a la vez que te protege. Gritan algo o ponen la radio, y tu intimidad desgarrada sangra.

Te sientas, notas tu carne pegada al hueso y eres consciente de la piel que la recoge, y sabes que es frágil pero resistente. Mueves las muñecas, te miras las manos y las uñas mordidas, y eres toda tú pero no eres, porque estás dentro del músculo y las vísceras sin que sean una parte inherente de ti. Te notas los brazos suaves y los codos rasposos y desagradables, las orejas sucias y la lengua pegada a los dientes, y no te cambiarías por nadie.

Intentas explicarte y en cuanto escribes dos palabras notas cómo se te escapa. Te entristece pensar que el no poder contárselo a nadie te va a condenar a la soledad eterna. Amar es poder contarlo, posiblemente.

To her daughter

2008-05-25T13:54:00.005+02:00

Things that tell you where home is
Wherever memory sticks. That house window. That tree out front.
The red-necked stint, light as an aerogram, flies the Pacific from top to bottom and back again, and always believes it will find home.
The easiness of strangers who ask, What do you know?
The noise of a bus changing gear two streets away where the road begins to climb all the way back to a moment in childhood.
The high winds that make everything windblown (paper and leaves) seem personal.
The ancient sea chart that looks like a string shipping bag containing lines to do with currents and prevailing winds.
The smell of rotten fruit.
The smell of fresh mown grass and lawnmower oil.
The holy quiet of a man who has lived for seventy-five years on the one island and has nothing left to say.

The history of the world
Step one. You need a lot of water - from above and below. The water of heaven fills the lakes and rivers. Now add equal amounts of darkness and daylight. While there is light the sun draws the water back up to restock heaven.
Step two. Man is created out of dust. At the end of his life he returns to dust. Restocking again.
Step three. The most important ingredient of all. Take a rib bone and create a woman to keep the man company, righteous and fed. Add a spoonful of sugar for pleasure and bitter herbs for tears. There will be plenty of both, and the rest just follows on from there.

The history of memory
I miss island laughter. White people don't laugh in the same way. They laugh in a private, sniggering way. I have tried to teach your father to laugh properly and he is learning. But he does not practise enough.
I miss the warm sea. Every day us kids used to jump off the wharf. But never on Sundays. You know why.
I miss the colour blue, and fruit bats at dusk.
I miss hearing the thud of a coconut falling.

Broken dreams
The girl next to where I grew up used to sleepwalk. It was amazing how far she would get - still fast asleep. One time she paddled a canoe out to the reef, came in and went back to her sleeping mat. Or else you'd see her marching up the beach like she was late for church.
Once we found her in out house sitting up to the table, her eyes closed, while every other part of her suggested she was waiting to be brought a cold drink. I was going to wake her but my mum stopped me. What if she is dreaming...? Dreams are private, she said. And she is right. A dream is a story that no one else will get to hear or read.
Thnks to dreams, in the history of the galaxy the world has been reinvented more often than there are stars.
The girl in our house though was probably just dreaming about jumping off the wharf - and that's okay too.

How to find your soul
If you tell your mother a lie you may do nothing more than blush, grow a bit hot under your skin. But later, at two in the morning, sitting in that dumb car you will begin to feel deceitful.
All that feeling has to go somewhere and it does. It has been stored in a vault deep in your body. Don't ask a doctor to find it. Like your father they are next to useless on these matters.
You need to know about hell. Don't ask your father. His geography is limited. Hell is less important to him than London or Paris. All you do is eat and shit and take photos in those places. Heaven and hell are the cities of the soul! That's where you grow!

Your shoelaces
Your shoelaces are useless on their own. They need a shoe before they can work. A human being without God is just flesh and blood. A house without God is an empty house waiting for the devil to move in. You need to understand boundaries.

Boundaries
Braids remind us that sometimes it is hard to know where goodness ends and badness begins.

From Mr Pip, by Lloyd Jones

Interrail

2008-05-18T23:14:00.005+02:00

Sí y trois fois bien B)

Soy mayor de edad, donaré sangre en cuanto pueda y tenemos el viaje de fin de curso más o menos montado. Diez días, dos noches en cada sitio:

Berlín

Varsovia

Cracovia

Praga

Por unos 500€, todo incluido. Esto es molar y lo demás gilipolleces. Buenas noches.

(dos días para mi cumpleaños, y no me apetece nada)

2008-05-16T22:29:00.002+02:00

Su madre limpiaba mesas y servía cafés seis veces por semana para pagar el alquiler. Le leía la Biblia todas las noches desde que tenía siete años, desde que se habían quedado solas. Mi amiga llevaba un crucifijo colgado al cuello. Era pequeñito, como la yema de tu dedo índice, y tenía un Jesús aún más pequeño clavado. No se le veía la cara de agonía pero podías imaginártela. Si te esforzabas podías verlo ojeroso, con los ojos inyectados en sangre y la boca retorcida en una mueca mártir.

Ella no se parecía nada a Jesucristo. Los ojos los tenía alegres, abiertos y azules y con el rabillo para arriba. Daban una impresión insegura de pureza. Parecía que te miraran brillantes de inocencia, pero había algo detrás – un pliegue extraño del párpado, un ladeo ligero de cabeza - que hacía que te revolvieras por dentro porque no sabías bien qué era. Los que la conocíamos un poco pensábamos que esa sombra estaba relacionada con su humor negro, con su sarcasmo afilado y difícil de notar antes de que te cortara. Nunca veías venir sus comentarios, porque no eran lo suficientemente desagradables como para dejar huella y te los introducía suavemente, con cuidado. Siempre rozaban la crueldad fría de los monarcas absolutistas, y nosotros los aceptábamos como viles siervos por instinto natural.

Luego sonreía, te cogía de la mano y el recuerdo del incidente se difuminaba con tardes poéticas columpiándonos al sol.

Esa tarde me había enseñado una oruga en el jardín de atrás de su casa. La había encontrado por casualidad, mientras corría descalza por la hierba, recreándose en el vuelo de su vestido y en el efecto que me producía. El animal era enorme y abultado, verde con manchas marrones y cubierto de pelos tiesos. Ella lo pinchaba con un palo y reía encantada. El crucifijo tembló un poco. “¿Verdad que es preciosa?” Me agaché a su lado y miré bien a la oruga. A mí me parecía horrible. Daban ganas de pisotearla y dejar que se la comieran los pájaros. “Sí” dije. “Es muy bonita.”

Y entonces me miró muy seria, y susurró “¿Tú tienes secretos?” Para ella, ninguno. Se lo dije. “Yo tengo uno. Tengo un tesoro escondido. ¿Quieres que te lo enseñe?” Claro que quería. Quería saberlo todo de ella y guardármelo para mí, y disfrutarlo a solas. Se desplazó a gatas hasta un parterre de tulipanes y arrancó las flores de cuajo, sin ningún miramiento. Estaba de espaldas a mí. Luego se puso a excavar con las manos, arañando la tierra y tirándola a su alrededor. Desenterró algo, lo miró un momento y se dio la vuelta. Era una cabeza humana, putrefacta y descompuesta en un grito eterno. La sostuvo delante de ella sobre la palma extendida, mirándome con ojos risueños.

Mudanza

2008-05-15T17:23:00.002+02:00

Me cambio de sitio porque Livejournal es una mierda. Si quieres un blog pasable tienes que pagar o llenártelo de publicidad. Me indigna, me indigna.

Cita para enlazar:

¡Ahogadlos en sangre! Anegad los estériles surcos de vuestros campos abandonados con la sangre de Ellos. Bañad la mugre de vuestros hijos en la sangre de Ellos. Que no quede una cabeza sobre sus hombros. No les dejéis hablar, porque os convencerán. No les dejéis esbozar un gesto, porque os cubrirán de dinero, comprarán vuestra voluntad. No les miréis, porque querréis imitar sus maneras elegantes y os corromperán. No sintáis piedad, pues ellos no la sienten. Saben cómo sufrís, cómo mueren vuestros hijos de inanición y falta de asistencia médica, pero se ríen, se ríen en sus lujosos salones, al amor de la lumbre, bebiendo el vino de vuestras cepas, comiendo el pollo de vuestras granjas, adobado con el aceite de vuestros campos. Y se abrigan con vuestras ropas y se refugian en vuestras casas y ven llover sobre vuestras barracas. Y os desprecian, porque no sabéis hablar como Ellos, ni vais al teatro, ni al Liceo, ni sabéis comer con cubertería de plata. ¡Matad, sí, matad! ¡Que no quede uno con vida!

Eduardo Mendoza, La verdad sobre el caso Savolta

Y también podría hablar del tiempo, pero mejor espero a que se me ocurra algo. Saludo al vacío, doy el blog por inaugurado, y a ver si lo uso xD.

Prueba

2008-05-15T17:11:00.000+02:00

Hola, hola.

La polla en cebolla.

La polla en cebolla baila alrededor de la hoguera, y todos disfrutamos de la vista porque somos un poco sádicos.

Rubia
Espantoso
Peludito
Estiércol
Desquiciado